La grisaille et la pluie, derrière le carreau, la grisaille, la pluie et les visages pressés, les corps impatients de rentrer au logis pour mieux recommencer demain leurs courses désincarnées, et moi qui les regarde et qui pense à mes os, ne pas faire de vieux os, en tout cas pas ici, attraper mon passeport, jeter quelques affaires dans un sac à dos, trouver ma carte de métro, envoyer quelques mails sans un regard de plus vers la grisaille et vers la pluie, vers ces gens marionnettes ficelés de toute part, où plus rien ne déborde  si ce n’est quelques gouttes de pluie carbonnée, envoyer quelques mails et se dire : après tout, rien ne me retient.

A l’aéroport, attendre le prochain vol pour Windhoek, correspondance Johannesburg, dans l’avion demander du vin rouge, ma mère s’inquiètera c’est sûr, escamoter la pluie et bientôt brandir le soleil, en dodelinant de la tête sur mon siège incliné penser :

Le bush africain et puis l’éternité

La lenteur et l’oubli et les corps indomptés

Le premier jour du monde et le monde ajourné

La sécheresse des sols lacés de pistes infinies

L’espace pacificateur

Comme une invitation à se diluer

A se dissoudre, à se noyer dans un continent

Et oublier ses rides, d’eau.