Fronde en forme de vide, cas rance à potasser mal allongé sur le dit vent, secousses trous d’air et dépressions à maux sphériques sans même au bout la peine nourrie de carburant.

Il n’y a plus d’avec mais seulement le dé faux qu’on jette en sachant clairvoyance qu’on ne gagnera plus, le dé pipé est dépit paix, l’absence a le silence de cris coincés noyés.

Qui eût cru qu’en son sein l’œil de verre abritait dix visions acérées coupant net sans bavure le bourgeon apical.

Avenir sans rameau pas plus que nerf optique, il faudra le radeau et la thérapeutique pour que chaque saison retrouve ses couleurs.

Ainsi la déficience n’a plus d’autre destin que de s’assujettir puisqu’en son nom mitonnent deux vocables bout à bout : la science mise au défi aura raison des maux.