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    May 29

    Ô, raison funèbre...

     

    Il n’y eut que du bruit

    A pêcher à la mouche

    Les pieds dans l’homélie

    A deux pas de la souche

     

    La tête dodelinante

    Sous des voûtes impies

    L’humidité ambiante

    A la noirceur des plis

     

    Il s’en fallut de peu

    Que la cérémonie

    Calmât au fond des yeux

    La docile agonie.

     

     

    May 12

    Vain millésimé

     

    Sang, sensible, sensiblement pareils et pourtant si, si dits, si différents, par-dessus les fagots ne pas se laisser phagocyter, faire le tri, laisser faire la tristesse, deux pas en art, quatre en arrière, comment peut-on do donner ré récupérer et ressentir ces mi, ces misérables fa failles sol solitaires, la lassitude des si similarités dissonantes, cet un, cette impression d’acquis, d’à qui le dis-tu, qui, si si vite, comme une vague vague qui retourne d’où elle est venue, vœu nu, se fait de plus en plus peu, petite, ex exit existe t-on seul, selon la volonté de chaque un, rien de dé de défi de défini de définitif, le sang va et revient et disparaît noyé dans la lave, en actes évités, en activité, dans la vie bouillonnante d’un autre, à distance, sangsue sans substance, incendie, un des sens crie à l’indécence des coups inévitables, les coups de coussins, et vivement que la rage prennent les jambes à son cou pour renouer avec le courage, les bras, les bravoures et les déterminations sont hâte, attendues sur des terres, sur mes terres aux rites, cratères taris, car dans l’hardiesse l’art dit yes ! et dans l’audace lot d’as pour gagner là-bas la bataille et pour ici continuer à jouer, filet d’âme qui ne laisse pas filer la dame, si ce n’est de cœur écoeurée, celle de trèfle à rosée qui a plu, qui n’a plus qu’une feuille à force d’être, à force de torts, à force de s’être torcher les fesses de lâches thés et de vains rouges et blancs, tous fous tout fout le camp,  liqueurs lie des cœurs qui, pourtant, ne nous à part tiennent pas , appâtés par un pas, par un rôle, par des paroles à pâtés qui deux, deviennent vent au mot au moindre nuage que l’âge en mites emmitouflé perçoit sans percer, sans l’échasse et sans le chasser car il est plus évident de s’exiler vidé dans des bottes de  cette lie, de sept lieux, de sept lits à eux.