Les reflets qui fléchissent

Dans les miroirs des dames

Aie conscience des bâtisses

Désertées par les flammes

Et des peaux fissurées comme la peinture en larmes

I can’t wait anymore

I have to leave the child

Who sees your mother core

But doesn’t know the woman

Les corps qui ne suivent plus

Leurs ombres trop brutales

Où crient au temps perdu

Des souvenirs bancals

Et des yeux délavés où meurent les étoiles

You can’t be anymore

A book I‘ve never read

Focusing the cover

And rejecting the end

Et les pieds fatigués

Des corps qui s’ankylosent

Osent encore se presser

Avant qu’ils ne reposent

En paix

Traits

Disparus dans la tombe

Visages lisses et soumis

Mais libérés du temps des vieillesses ennemies

I don’t want you to die

But I guess your withdrawal

It’s time to steal to death

The truth of your traverse.

19h, heure de pointe dans le métro parisien, bondé, donc. Beaucoup mâchent des chewing-gums. Etre parqué comme du bétail dans des wagons surpeuplés, mû par l’obligation d’aller gagner sa croûte, est une chose, mais forcer le trait en poussant (in)volontairement la ressemblance avec des ruminants hébétés en est une autre.  Zoomorphisme ou syndrome de Stockholm ?

Ca coule comme du plomb sans quitter la surface. On s’y attendait trop. L’intuition, qui nous fait jouer du bout du doigt seulement. On cerne sans savoir, juste de quoi essayer, mais on reste à sa place, aucun pied de chaise à racler, aucune inclinaison vers un lacet à nouer. On attend que les pas que les mains que le désir viennent au devant de nous dans ce qu’on voudrait prendre pour des  petites robes d’été, on y parviendrait presque si l’on avait gardé quelque naïveté. Mais n’arrivent qu’armures. Des guerriers, voilà ce que nous sommes devenus, sans cesse à guetter d’où viendrait le danger, plus question de s’offrir à l’ami, car à trop surveiller les nuages de poussière à l’horizon, on en vient à croire à l’ennemi et à l’attendre de pied ferme. Et les frontières que l’on combat, on ne sait plus lesquelles. Prêts à parer les coups avant que les sabots de chevaux équipés fassent entendre leur pas qu’on prend déjà pour un galop, prêts à parer les coups avant même que les coups existent, alors qu’on le sait bien, au fond, qu’on ne parera rien lorsque les coups viendront. Nos armures, murs d’armes inventées, fausses cachettes dont l’autre n’a que faire et qui n’arrêteront rien. Regardez-les les deux qui se sont rencontrés, ils se parlent se sourient autour d’un verre de vin mais déjà ils se jaugent et ajustent une cuirasse invisible et pensent aux territoires qu’il leur faudra défendre et même peut-être à ceux qu’il faudra occuper. En même temps qu’ils se donnent ils se mettent en joue, suivant des ordres étranges qu’ils n’entendent même pas. En même temps qu’ils tendent une main l’un vers l’autre comme les solidaires compagnons d’une déroute qu’ils ignorent, ils se fusillent dos tournés contre les murs qu’ils ont dressés. Voilà comment, dans les champs de batailles rayonnant d’obscurité, des massacres se déroulent dans le plus grand secret, le sang versé restant blotti au fond des cœurs et contenu par les cuirasses.