Parfum j’entends désir, appétit, gourmandise, voracité.

Je te déguste parfum de Lou.

 

Parfum j’entends limite, terminaison, aboutissement, conclusion.

Lou si tu pars, fin de partie.

 

Parfum j’entends subtil et délicat, filiforme et léger.

Parfum de fille, parfum de celle

Sur la ficelle où tu cou lisse

De ta peau je m’empare, je me pare et la fume.

 

Lou dans mes bras distillée.

Senteurs de toi ne suffisent pas.

 

Je t’aime arôme sur la Piazza Navona

Tu exhales mon exil

Et tricotes l’haleine pour m’en faire un fourreau, une maison, un pays.

Tu émanation.

Je colmate la brèche dans ton sexe en bouquet.

 

Ton amour, Lou, je le veux par fumets sur un chaudron bouillant.

 

 

Sous le gris banal de la poussière

Chercher les rainures du bois impoli

Du bois discourtois toujours à court d’excuse

Quand il craque au-dedans le bois

Le bois en tas, entamé et pourri

Sous la couche de taire

Seconde peau travestie

 

Pendant que l’aube se rhabille

Plonger les mains dans une entaille discernée

Les doigts d’eux, les doigts dans, les doigts dedans

Trempés dans l’immondice

Dans les coups

Dans la rage

Les doigts et le courage dedans

 

Tandis qu’au-dessus du carnage, penchée, grimace une peau

Une pierre

Se plissent des paupières ignorantes dégoûtées

Du règlement de compte

Au bout de ce corps corsé corseté décortiqué

Au bout de ce corps étranger

Ne tenant plus de l’ange que l’être évaporé

 

Les doigts dedans trouver le fi le fil le filet

Et remonter en force la balance envasée 

Pleine d’ordures rouillées

Souillées

Grouillantes

Les arracher du gouffre où elles proliféraient

Les porter au visage

Les regarder enfin

Les tutoyer de près sans jamais vaciller

Puis leur cracher dessus

Et frotter insolent

Pour les aseptiser

 

Dans le propre et lustré

Apprendre à vivre ensemble

Côte à côte

Associés

 

Il fallait un ménage pour que le bois troué des racines de l’homme

Ligoté camisole sur son lit d’hôpital

Filtre la mer des bennes dans laquelle il baignait

Et retrouve un éclat.  

 

 

Imposture sentimentale, posture mentale courante. Dans les têtes, aux postes frontières en forme de blessures mal soignées, des gardes font du zèle à chaque tentative d’entrée dans leurs territoires minés, disséminés aux quatre coins de l’existence. Qu’une jambe jupe talon essaye de se frayer un chemin et sous les vestes ignifugées pointe le canon d’un revolver. Pourtant, sur les visages, des sourires assurés semblent inviter au rêve.

 

Révolues les explorations sans barrières, trop d’ex éplorées barrées de cent manières et sans manière aucune. Les verres trinquent au début, les nerfs trinquent ensuite puisqu’aucun ne consent à se jeter à l’eau depuis leurs îles barricades.

 

Approcher le bord d’elle est bien trop dangereux, se reposer dans un nid d’il inconcevable, car les amants gris, griffés, ne pensent qu’à la chute et ne décollent pas de leurs pistes tollé.